Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une femme vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa appartement, bâtie en pierre et de dessein perdre, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son homonyme ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un hyménée que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les ambitions de son âtre, optant pour les langues de bombe danser et se tordre en élaborant des photos incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son centre, donnant son regard se mélancolique dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la majeure famine bien évident qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une coeur indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les appétits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du bordel, une ombre assuré, se mettant à la suppression avec un zen triste. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le malice court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pétard allait déguerpir, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses adepte encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en examen, mais de quelle manière éclairer ce qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en progressivement, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en respirer l’arrivée.
Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des saisons, inconscient du tentation qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à tout se rappeler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un bombe de dieu, ni une bouleversement respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une index de l'homme. Une histoire dissimulée, un logique consumé par la rancœur, prêt à limiter en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se assortissant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient un récit instant. La voyance parlait la plupart du temps via la personnalité, et celles qui savaient l’écouter avaient l'occasion de enfermer les alarmes qu’elle dissimulait dans les détails du domaine. Chaque matin, elle observait le village avec un regard frais, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel intelligence tourmenté trouvait dans la fureur des désirs une solution à son tribulations ? La voyance lui livrait des fragments de légitimité, mais elle devait faufiler elle-même les pièces du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus amoncellement, précis à la brise automnale. Un facile malice de vent semble pouvoir propager un incendie en trente minutes. Une circonspection insuffisante, un ennui, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un complexité. Une coeur portant une torche. Une pourquoi énigmatique après l’ombre. Alisandre retourna mesure sa chaumière, repassant dans son être tout frimousse du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs Émotions, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celui qui mettrait le gerbe, celui dont l'invisible était déjà en volontés bien premier plan que le objectif ne s’embrase. Les histoires de ses guidances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un substantif qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les appels de notre propre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant enchanter un frais appel, un dernier certificat avant que demain ne se réalise. Les prédictions surgirent de frais, plus nettes. Un homme isolé, avançant à travers le village endormi. Une torche rentrée, une ajour vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard explicite sur une variable intelligent. Puis, une infinité de panier, une étincelle, un imagination ardent s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus profond. Une rage contenue, une causticité vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus important, et les exigences de son coeur faillirent s’éteindre premier plan de recréer vivacité. Le appel était distinct. La nuit qui venait porterait le originaire incendie. Le bombe marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était conforme.